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O tempo passa. Mesmo quando isso parece impossível.
Mesmo quando cada batida do ponteiro dos segundos dói como o sangue pulsando sob um hematoma. Ele passa desigual, com guinadas estranhas e calmarias arrastadas, mas passa.
Mesmo para mim.
Mesmo quando cada batida do ponteiro dos segundos dói como o sangue pulsando sob um hematoma. Ele passa desigual, com guinadas estranhas e calmarias arrastadas, mas passa.
Mesmo para mim.
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